Lewis Carroll's sweet 180. Alice

  Все без ума от "Алисы в Стране Чудес"..
  К несчастью, даже те, кто не понимает в ней ни слова. Вы спросите: что там можно понимать?? Обычная детская сказка, просто очень странная, наверное любимая теми детьми, кому ещё до рождения в "кровь добавили спирт". Такими, которым не кажутся все эти вещи какими-то ненормальными..
  Но меня немного в уныние вводит то, что образ Алисы со временем был настолько популяризирован, что перестал быть таким уж особенным, интересным. Его используют повсюду, и вся необычность будто испаряется из него.. Это как-то грустно. Дмитрий Валентинович говорил, что Алели одна на миллион; мне кажется, Алиса тоже одна на миллион, пускай и каждый из нас немного Алиса.. Я имею в виду, мы все немного потеряны, мало кто точно знает, куда хочет попасть и каким хочет быть. Настоящих Алис мало, у меня, по большому счёту есть только одна знакомая Алиса.
  Алиса - девочка, живущая в своём мире, настолько глубоко погруженная внутрь своего сознания, что воспринимает его создания за реальность. Однако, насколько же они нереальны?? Всё, что создаёт наша фантазия, без сомнения, существует. А всё, что существует, в одинаковой степени реально, причём на примере любви или любой другой эмоции мы видим, порой неосязаемые вещи гораздо важнее того, до чего мы можем дотронуться. Значит Шляпник, Красная Королева и Чешир в какой-то мере важнее, чем люди в "реальном" мире. Особенно если учесть, что жители Страны Чудес, возможно, стали прообразами тех "реальных" людей, отображавшими их внутренние стороны (те, что более важны любому человеку с чистым взглядом на мир).. Алиса - девочка, которая в своём воображении создаёт больше правды, чем в настоящей жизни. Это до чёртиков чудесно.
  И поэтому когда я смотрю на огромное количество девочек-блондиночек, наряжённых в голубые платьица и чёрные банты, я думаю лишь о том, как по-дурацки они в них смотрятся. Я и сама никогда бы не претендовала быть Алисой, это такая честь!!  Мне не очень-то нравится Мия Васиковска в этой роли, но экранизация Тима Бёртона это вообще отдельная история (она даже не особо связана с настоящей "Страной чудес", просто имена персонажей те же.) Это вовсе не осуждение, фильм просто прекрасный!! Но Алиса там - не Алиса.
  Как жаль, что эту книга такая распространённая. Это не делает её хуже, но некоторые вещи меня расстраивают..

  Что я хотела сказать, так это что Льюису Кэрролу 180 лет!! 

                                    Алиса Лиддел, прообраз Алисы в Стране Чудес.
Интересно, такой ли она была, как я себе представляю??

  Алиса в Стране Чудес, 1903.

Ghost girl.

  Прочитав последнюю строчку, я ещё несколько секунд вглядывалась в оглавление, мимолётно прокрутив в сознании все самые яркие моменты. Затем я вздрогнула. Вздрогнула, ощутив еле отчётливо позади себя присутствие какого-то существа. Его или её долгий пристальный взор.. Я словно увидела себя со стороны, запутанные волосы, сутулую спину в розовой футболке в складках одеяла, и этот образ отпечатался у меня на сетчатке глаз. Но почему же у меня?? У того существа. 
  С легко ощутимым трепетом на дне души среди пыли и полутьмы я обернулась. Кого ожидала я увидеть позади себя - призрак мёртвой писательницы, решивший отчего-то задержаться в этой комнате?? Одну, или может быть трёх полубезумных рыжеволосых девушек с изумрудными глазами?? Их давно потерявшую рассудок мать в объятиях помешанного на ней брата, с огромной зияющей дырой в голове??А может, себя - своё зеркальное отражение, точную копию.. моё дополнение, вторую половину единого целого?? Я не знаю, что должно было быть за моей спиной, лишь чётко ощущая, что оно скрыто от моих глаз, и что оно имеет отношение ко мне.. или не имеет, а лишь порождено моим нездоровым воображением, вытащено из темноты этой истории??
  Истории о призраке. Истории о близнецах. Я на время стала частью семьи Анджелфилд. Мне стало казаться, что я - четвёртая дочь Чарли и Изабеллы.. Абсурд!! Чушь!! Бред!! Но я ни за что не захочу признать этого в ближайшие несколько дней, я-то себя знаю. Прочтя какую-либо книгу, я потом в течении какого-то времени чувствую себя частью этой истории, глядевшую на всё из-за портьеры или отвалившегося куска штукатурки, приоткрытой двери. Я прочла в своей жизни относительно ничтожное количество книг, но слишком тяжело я переношу конец каждой из них, каким бы счастливым он ни был. В каждой из них остаётся та часть моей души, которая нашла себя в ней, и я теряю одну за другой.. Интересно, на сколько книг хватит моей души?? Десятки, сотни, тысячи??
  Как главная героиня этой. Честно говоря, в самом начале такое казалось безумием - жить только книгами. Я думала, что могла бы сойти с ума, но в конце концов разумела, как бы справилась с такими потерями в своей душе.

  Итак, Диана Сеттерфилд - автор этой книги. Наконец-то я её прикончила!! Книгу, а не автора. Неприметная такая женщина, даже не слишком красивая на мой взгляд.. Какое это ко всем чертям имеет значение. "Тринадцатая сказка".. Чарли, Изабелла, Аделина, Эммелина.. Девочка из тьмы.

  "Представьте себе, — начиналась сказка, — юношу и девушку; кто-то из них богат, а кто-то беден. Чаще всего в таких историях бедной бывает девушка, и наша история не исключение.

Бала в прекрасном дворце не потребовалось. Для этих двоих оказалось достаточно встречи в лесу, где случайно пересеклись их пути. Давным-давно жила-была добрая фея, но наша история относится ко временам не столь давним. Так что доброй феи в ней нет. Правда, при желании в ней можно отыскать тыкву, но это будет просто тыква и ничего более. Посему за отсутствием чудной кареты героиня приползает домой своим ходом, далеко за полночь, в окровавленной после акта насилия юбке. Наутро под дверью ее лачуги не объявится ливрейный лакей с хрустальной обувью для примерки. Она отлично это знает. Она не дура. При всем том она беременна.

Далее по ходу сказки Золушка рожает девочку, пытается растить ее в нищете и убожестве, а через несколько лет, вконец отчаявшись, оставляет ее на задворках дома, принадлежащего насильнику. Повествование обрывается внезапно.

На тропе в незнакомом саду голодная и замерзшая девочка внезапно понимает, что осталась одна. Позади нее калитка в стене, выходящая к лесу. Калитка приоткрыта. Может, ее мать все еще там? Перед ней сарай для садового инвентаря, который в детском сознании предстает маленьким домиком. Место, где можно укрыться. Вдруг там даже найдется еда?

Садовая калитка? Или маленький домик?

Калитка? Домик?

Она перед выбором…

Продолжение не следует."

Придурок - не читатель, придурок - писатель

  Взявшись недавно за очередную книгу, я вдруг поняла, что сама безбожно давно ничего не пишу.
  Сколько себя помню, всегда мне нравилось, хотя это глупо, писать даже больше чем читать; под впечатлением от чего-то я могла находиться довольно долго, но впечатления эти слишком быстро сменяли друг друга и я просто бросала работу на первой трети или раньше.. Возможно, будь я менее беспорядочной..ленивой..впечатлительной я бы могла представить миру уже несколько полноценных произведений, рассказов, да чего угодно. Я никогда не умела работать по плану, даже начав писать пост в блоге, я не знаю, чем  он закончится, даже сейчас я смутно представляю себе, что в конце концов хочу сказать.

  В какой-то момент я просто перестала чувствовать некую уверенность в своём литературном таланте, я даже не знаю, о чём бы могла рассказать, словно каждое слово до последнего в нашем мире уже сказано и не может приобрести никакого нового значения или употребления. Будучи ещё в начальной школе я писала приключенческие рассказики, но они всегда были какими-то инвалидами, потому что в них не хватало то описаний, то подробностей, то мне просто надоедал какой-то эпизод - я бы хотела перескочить через него, опустить. Вся моя жизнь похожа на затянувшийся творческий кризис: я точно знаю, что способна на многое, но в то же время я не способна абсолютно ни на что. Никаких препятствий. Просто такая пустота внутри, и грусть оттого что я знаю, что тем великолепным мирам, которые я могу создать, никогда не суждено быть. Это не даёт мне спать спокойно по ночам, цепляется ко мне, как будто тысяча вымышленных историй потеряли надежду быть рассказанными и были обречены на полнейшее отсутствие смысла в своём существовании.

1984. Fave book

  Сегодня день рождение одного из моих любимых альбомов вообще - Muse "Resistance". Но я уже не раз рассказывала о гениальной работе этих трёх замечательных человек, так что в этот раз я расскажу вам о другой замечательной вещи, моей любимой книге, которая вдохновила Мэттью на написание многих песен из этого альбома.

  Джорж Оруэлл. 1984.
  Мне сложно достаточно достоверно объяснить вам, насколько эта книга перевернула мой способ мышления. Я просто вывернула свой мозг наизнанку, моё сознание почему-то стало совсем другим. Эта книга на самом деле не имеет никакого отношения с моей жизни, я не проводила никаких параллелей, я не нашла в ней ответы на свои давние вопросы. Я задала себе тысячу новых, и каждый день они роятся в моей голове. И тайный страх, который вселило в меня это произведение, никогда не утихает и лишь напоминает о себе каждый день, когда что-то определённое случается. Эта книга оставила глубокую зарубку на древе моей жизни, и - О, Иисус! - мне сложно представить себе страх сильнее, чем жить в мире, описываемом в "1984". Я стала вообще очень большой поклонницы анти-утопической литературы, пусть это и совершенно необъяснимо. Что-то из прошлой жизни, я думаю, как же иначе??Вряд ли вы вообще поймёте к чему я всё это говорю, пока не возьмёте и не прочитаете её. На самом деле я знаю человека, на которого она не произвела буквально никакого впечатления, но если вы похожи чем-то на меня, если от строк "Love is our resistance.." и так далее вас бросает в дрожь, то вам необходимо прочесть это. Я бы могла сказать об этом гораздо больше, но не думаю, что это необходимо..

  Я приведу всего один отрывок, из сотен красивых отрывков в этой истории, но он не лучше всех олицетворяет её. Просто он чем-то запал мне в душу. Любовная линия этого рассказа очень преувеличивает своё значение на фоне общего безумия..
  "Они часто придавались грёзам о спасении. Удача их не покинет, и роман их не кончится, пока они не умрут своей смертью. Или Кэтрин отправится на тот свет, и путём разных ухищрений Уинстон с Джулией добьются разрешения на брак. Или они вместе покончат с собой. Или скроются: изменят внешность, научатся пролетарскому выговору, устроятся на фабрику и, никем не узнанные, доживут свой век на задворках. Оба они знали, что это ерунда. И в действительности спасения нет. Реальным был один план - самоубийство, и они не спешили его совершить."

День рождения великого писателя Рэя Бредбери

Сегодня (то есть 24 августа) - день рождения моего пожалуй пока любимого автора, Рэя Бредбери. Этому великому человеку немного не мало 91 потрясающий год. Для меня этот писатель невероятно важен, он написал книгу, которую я буду перечитывать ещё очень много раз, "451 градус по Фаренгейту".
Когда вы читаете его произведения, будь то книга или небольшой рассказ, вы вникаете в сюжет настолько, что для вас даже самый абсурдный и странный сюжет кажется настоящим, происходящим с вами. Потому я никогда не могла назвать его писателем-фантастом, до того всё реально. Не смотря на то, что мне нравится "тёмная сторона", некий пессимизм во взгляде на будущее большинства его произведений, во всём, что он когда-либо делал, прослеживается луч надежды, что-то чтобы вытащить вас из самого глубокого мрака. Нет ничего лучше чем, когда у вас чёрная полоса, взять и прочитать пару десятков страниц из книги "Вино из одуванчиков". Книга действует как то самое вино, которое описывается в некоторых её эпизодах: вы чувствуете лето, тепло и радость среди бесконечной печали осени (о да, чувствую, я буду носить эту книгу с собой в школу каждый день). Герои книги обладают таким мировоззрением, что вам до жути полюбится жизнь и всё, что вас окружает. Мне кажется, Бредбери потрясающе умеет восхищаться обыденными вещами, и находить в каждой из них что-то великолепное..
Книга "451 градус по Фаренгейту" вообще попала ко мне случайно. Я была в гостях у моей знакомой, и вот как раз тогда во мне проснулась ужасающая жажда что-нибудь почитать. Так я впервые попала в этом слегка пугающий, полный напряжения и жестокости мир, в эту страшную Антиутопию. И она затянула меня.. Конечно, вам может показаться, что главная мысль этой книги (вы же читали её??) - что нужно беречь литературу, потому что именно она делает из человека разумное высокоразвитое в моральном плане существо. Но я же здесь вижу и другой подтекст, видите ли вы?? Книга о контроле общества, а литература - всего лишь часть всей идеи, то есть.. Всё человечество находится под контролем большой ужасной системы, где матери ненавидят своих детей и растят их, будто зверьков. Где люди не слышат друг друга, где предательство, даже убийство - не большая проблема, никаких угрызений совести. Антиутопическая тематика, не знаю если честно почему, мне чрезвычайно близка и всегда западает в душу (может, тайный страх). Обязательно прочитайте эту книгу и поймёте, о чём я веду речь.
Сам Бредбери - удивительный человек именно потому, что он не просто пишет книги, а идёт против тех вещей, которые ему неприятны. Он не только пишет, он делает. "Я не люблю машины. Я ненавижу Интернет, ненавижу компьютеры. Они мешают нам жить, они отбирают наше время. Люди слишком много работают за компьютерами, они слишком много болтают, вместо того чтобы слушать и слышать друг друга", - говорит мистер Бредбери. Конечно, я не могу полностью с ним в этом согласиться, но я уважаю, просто до спинного мозга уважаю, что он не лицемерит.
Я могу ещё очень много рассказывать о моих любимых рассказах Бредбери, но это можно и оставить на потом. Этому человеку 91 год, и я присоединяюсь ко всем поздравлениям, которые он услышит сегодня!!